# bovariana I

/Imagem de Odilon Redon/

É teu suspiro esse ruído, ele não vem. Provavelmente não, não viu? Agora vai eufórico à cidade, seus passos já pisaram resolutos essa lama, estão em plena estrada. Essa terra é pequena pra ele, ele quer galopar, alargar-se, mover-se. Porque afinal ele pode enfronhar-se de fato em tudo aquilo que em você não passa apenas de sonhos, desejos vagos, possivelmente até mesmo doença. É fato. Ele vai ser tragado pelas luzes da cidade, girar por elas e perder-se, consumir-se. Terá à sua mão os cheiros e as palpitações da vida errante, misturas e farturas de artifícios, frufrus e tranças, festas de cores e licores e sabores. Até quando durarão? Até quando: essas glórias pequeninas que viveram em segredo, esses prazeres mudos que compartilharam – até agora pouco, quando ele veio aqui, mediu-te de alto a baixo, para depois partir sem quase ter palavras - e que, quando vividos, eram imensas volúpias condensando os segredos do mundo? Eu pergunto até quando. Pois os segredos do mundo, eles todos, inteiros, virão de uma só vez à frente dele: por meio dos convites transbordantes dos hotéis, pelas portas dos bares de sorrisos palpitantes, pelas luzes dos prédios, restaurantes e teatros, pelos olhares novos, fulgurantes, estrangeiros, pelos aplausos vivos, pelas capas dos jornais. 


Tens à tua frente esse horizonte largo, a imensidão que te promete oferecer, talvez só por ofensa, o sol tranquilo de todos os dias. 


(São Paulo, maio de 2011)

# moinho

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não basta a flor

não basta

o sol

não basta o dia

o meio-dia

a luz

não basta

a ruína

as vozes roucas dos coronéis

não basta

a brisa

na capela

o luar

a enchente

não basta ser

indiferente

ignorante

ou impotente

não basta o erro

incoerente

não basta o gesto

transparente

não basta o rio

o arrepio

o brejo o beijo e a beira e o brio

não basta a doce forma do vazio

não basta a dose

o inflamável

não basta o terço

irremediável

não basta a tosse

o tifo, a praga

não basta o gozo

a mão que afaga

não basta o insone

o que divaga

não basta o berço

nem a cegonha

não basta a cegueira

a imagem medonha

não basta a culpa

não basta a caspa

não basta a barca, o mar Cáspio, o casper

não basta o Batman

não basta o grito

o curto-circuito

a faísca da fúria

não basta a fogueira

não basta a busca

a bebedeira

nem basta andar a noite inteira

não basta o lar

o labirinto

não basta a besta

nem a flor bastarda basta

não,

basta!

# São Paulo, 2002.

# negavela

/Imagem de Odilon Redon/

 

Toma a tua sopa em cadência. Que decadência, nega!, andando pela escada zonza. Nunca tens medo: do peão que fala em te foder, do besouro perseguindo teus mamilos, do corcunda do quarto 12, te olhando difuso, rendido à benzina. Nem tens medo do PM que passa os papelotes para a vila. Mas tua hora vem chegando, bem sabes. Rebolas menos agora, e olha muito agora, nunca olhaste tanto: para as ambulâncias, para as enfermeiras, e o que te interessa no corcunda são as ampolas que ele guarda. Uma sombra, nega – são as patas absurdas perseguindo teus requebros. Tens o paraíso ameaçado - os discos, a cachaça, a pensão que te segura – tuas unhas não conhecem mais esmaltes, e ainda que apeles em usá-los, não inibirás tua falência, teu descascar em cores fortes e suaves. Nunca foste suave, os olhos sempre injetados, o rosto, pedregulho maduro, sorria por convicção – nunca foste levada! Andas aparvalhada, e tua coragem agora é cômica. Amedrontas-te com o mínimo ruído, de baratas que se aventuram nas gavetas, de traças que ousam por tuas roupas, teus papéis. Não tens tempo, ou o tens em excesso, como fartas águas de rio estreito. Não suportas o tempo, contado em programas de tv, em abrir e fechar de portas da vizinhança, em ecos, silêncios, espasmos, engulhos, vapores, vagares. Gostas de ouvir o sexo da universitária do quarto vizinho, que sempre leva para farrear uma duas três amigas. Parecem gatas. Refestelas-te? Talvez gostasses de participar? Não, ficas compungida, horrorizada, te deitas na expressão bovina de quem nada viu. Mas, sim, depois desces, sempre a soprar tuas sopas, dando pequenos bocados de quando em quando, vai conferir quem são as moças. E são sempre lindas, e nunca são as mesmas. Onde a mocinha as encontra? Tu queres tetas, nega? Negas! Queres gemidos mais dóceis que os das garras ásperas dos Mores Majores Belchiores? Um buraco começa a escavar o teu peito, já notas – e arrotas, solitária, cenas de outras paixões... Vendaval... O de barba do bar te encarando. Dizem-no alinhado, prudente, professor. Seu olhar cristalino desenha memórias no ar. Pensa na infância, é o que dizem. E tu, nega, na infância? Não te ocorre voltar ao passado, concreto carcomido entre tábuas rangendo, tu arrotas, solitária. A cama do homem de olhos macios: alinhada, prudente. É o que queres? Amavas Amarildo, que não retornou mais de Santos depois que viveras o aborto. Sangue morto. Mas teve o passeio de barco com cravo amarelo nas tranças. E um vinho importado, bebido no Parque da Luz, ao som de foguetórios. Era Réveillon. Ano após anos, tudo passa,  Amarildo e a beleza de tuas tranças, os Majores e os Sertores e os Minores, olhos mortos absortos de abortos, olhos leves espumosos veludosos. Tudo passa. As meninas entre risos nas escadas, as famílias com sacolas e crianças, viaturas e ambulâncias no silêncio. Tudo passa. Nega fica. Nunca atiraste tuas bitucas nos passantes, nunca apelaste ao professor de barba fofa. Mas é a mesma coisa, nega, ter escola e ter maldade.

São Paulo, janeiro de 1998.