# limite

nosso povo vive há mais de 500 anos dentro desse pesadelo
com alguns intervalos para breves sonhos

# deixar queimar, deixar sangrar

RELAÇÕES IMPRECISAS, claudia hamerski

                                                                                                             
deixar sangrar o país
deixá-lo morrer

goteiras no hospital abandonado
vasos sanitários estourados

a boca do bêbado
o silêncio das moscas

o que é delicado se cala
ocupa gavetas

se enfronha nas conversas diurnas
na ocupação cacete

as chamas se espraiam, o fogo ondeia
o atlântico ocupado em seus projetos milenares

as crianças precisam ocupar espaço, divertir-se
as crianças precisam passear

as crianças precisam - é urgente -
gostar deste mundo

deixar sangrar o país
esfaquear, atirar, cortar

tudo é modo de moer o outro e o medo
tudo é meio de matar no outro a si mesmo

assisitir ao espetáculo do fogo
parado dentro de si

e o risco iminente de romper a platarforma
invadir casas

ocupar cidades

o perigo de sangrar o país


(São Paulo, 06 de setembro de 2018)

# não são pets

São Paulo de novo ensolarada.

O céu é mesmo indiferente ao que cavamos por aqui,
nossas ruínas.

Sorri com o mesmo sol, medonho, para as vidas imundas e sujas e famintas,
as crianças em zona de guerra,
na fome, em fila de hospitais,
à espera
ou cuspidas para as ruas, enjeitadas,
para fora do comércio
as crianças que atravessam as noites de São Paulo
tossindo, fumando,
sem paz

Mudamos tão pouco e já desistimos de novo
Demos voz às crianças e não as escutamos
Novamente vamos atirá-las a apostilas
Novamente elas se submeterão à indomável febre do progresso
Novamente elas serão apenas etapa de preparação
para o nada
portanto só espera
para o nunca
atravessando as noites de São Paulo
tossindo, fumando
doendo no coração do país

Quando verei o sol
sem esse desconsolo?

(São Paulo, primeiro de setembro de 2018)

(Stockbyte/Stockbyte/Getty Images)

# manhãs de agosto

Marcos de Paula/8-8-2018, para o Globo

quantas noites mal dormidas
para acordar de novo
no velho país

# eu gostaria de escrever uma crônica...

... que todo mortal repetisse, e que fosse tão repetida que deixasse de ser minha. 

"Meu ideal seria escrever uma crônica...", Rubem Braga, "Eu preparo uma canção", Drummond. 

São muitos os adiamentos, muitas as abnegações, e - tamanhas - que neste ano não farei uma crônica de aniversário. Não há tempo para isso. 

Me interno num hotel da Avenida Ipiranga e escrevo a minha tese sobre Graciliano Ramos e João Antônio.

Mas saio de manhã, para além das onze já, e vejo os tipos do centro. É uma boa, uma excelente forma de reencontrar a cidade, perto dos desmazelados que gritam a plenos pulmões para vender uma capa de celular. São todos filhos de Fabiano, são todos merdunchos de João Antônio. 

Penso na importância de se fazer aniversário, e penso profundamente em minhas filhas, que me veem agora com 43 anos, cheio de orgulho de minha paternidade, cheio de sonhos para viver com elas, cheio de vontade de um dia mostrar, às duas, o centro de São Paulo em movimento. 

Por aqui elas verão a alegria, a bizarrice, a tristeza e a verdade do nosso povo. São desmazelados, cheios de mazelas. Por isso, exatamente por isso, acabo me sentindo em casa. 

Esses prédios erguidos orgulhosamente, a pompa pura dos advogados. E no chão, a submercadoria do capitalismo chinês: de mão em mão por 15, 20 reais. O camelô queria me cobrar trinta pelo par de óculos. - Ah, trinta não! - Ele desceu para 25 e me sorriu: - Assustou, é?

Eu me assustei de alegria - e foi, afinal, o que motivou esta minha breve redação - ao receber um telefonema da Ótica Cotoxó. 

Uma voz distante chegou pelo celular, desconhecida, até impessoal: era um funcionário antigo da ótica onde faço e conserto meus óculos. 

- Alô, você é o Fulano? - Confirmo. Então vem a fala decorada e ao mesmo tempo carregada de alegria sincera:
- Em nome da Ótica Cotoxó eu desejo ao senhor um feliz aniversário!
Eu, também sinceramente agradecido, soltei um riso e comentei: 
- Vocês, hein, todos os anos! Já faz mais ou menos uns cinco!
- São seis anos, senhor Fulano!

- Uau! - E ri mais um tanto.

Então eu escrevo esta crônica em nome dos desconhecidos, em nome das pessoas que por acaso ouvirão uma história assim de um aniversariante, aos 43 anos, no centro da cidade, sentindo-se de volta a si mesmo por estar integrado a seus concidadãos, alguém que sentia saudade de se comover com um gesto humano desinteressado, divertido, de felicidade gratuita. 

São duas histórias envolvendo óculos. Uma da pequena burguesia da Pompeia, outra de um camelô da esquina da Ipiranga com a rua Santa Ifigênia.

A primeira é a dos óculos de grau, representante da ordem, a máscara do homem de trabalho. A outra é a dos óculos escuros, um falso rayban, barato, um "estraga-vista", que abate a luz ofuscante e me permite tomar um banho de sol.

É bom abrir os olhos para ver, construir conexões, e é fundamental também restringir a luminescência ofuscante do dia, a luz da razão também cega, disseram, o realismo também restringe.

Eu gostaria de escrever uma crônica para um homem ou uma mulher que alcança a alegria de reencontrar sua terra, e acarinha a ideia de como a apresentará a suas crianças, de como abrirá horizontes e rasgará os véus que a vida burguesa proíbe: a vida pura, com cheiro de fruta aberta oferecida e aspecto de pai com rayban de camelô.

Ficou legal? Não a crônica, minhas filhas - o rayban.

Feliz aniversário a um filho desta cidade, irmão do seu povo e pai de suas crianças.

São Paulo, 11 de agosto de 2018.

# ad immortalitatem

o poema colhe a esmola

de uma palavra positiva

e o poeta segue em frente

com o casaco enxovalhado

desfiando sombras na tarde

sobre a pavimentação cinzenta

o paletó a imagem derradeira

do poeta

a imagem da miséria

os farrapos dos fatos

os estilhaços da fome

a palavra fome

heresia

na escrita dos poetas de poesias

artistas-ourives

que se alimentam de fonemas

em plena fome de abril

cresce o desemprego

aborto clandestino

tortura morte horror

estilhaços nos rostos

assustados

o osso no chão sacoleja

o dia na notícia de jornal

tardio

o dia

esguio

se equilibra em solidez

na cidade

são paulo à margem da imagem

a marginal tietê

"água verdadeira", em tupi

or not tupi

não é essa a questão

o tietê, escreve o jornalista, “são mais de cento e trinta quilômetros de água

morta”, assina

o poeta da poesia colige elogios

embrulha-os em couché

o riso pálido no meio da tarde

está sem tempo

está atrasado, “morto”

repete, cansado

mas o silêncio da noite é de grande apreensão

quantas noites não têm sido assim

mesmo antes de abril?

a palavra fome

impedida no poema

pesa mais do que a flor

entre os dentes

calada

paralisada


a flor
volta sempre

na rua, no asfalto

para lembrar que ainda existe

# maps

no google maps
estico
encurto
vejo imagens
satellites
uma saída
alguma parte do mundo que cante que dance que viva
alguma coisa que em mim sobreviva
a esta hora austera

# notícia

estamos todos em casa
soletrando o novo mundo
enquanto a realidade
já não passa de ruína

GUERRA NA SÍRIA
REUTERS/Khalil Ashawi