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É interessante esse ruído, esse único som, coado pelas aflições da noite. Aferro-me à cama, ao quarto limitado em si. E escuto esse som. É o pio das aves, o carro longe que atravessa avenidas, a voz de um bêbado perdido, sem encontrar o caminho de volta. A noite é grande, contida em si, com mil vazios que não perturbam, tão distante do sol, da luz, das outras vozes que acobertam, com o dia, a densa solidão dos homens. Nesta terra escura, que afugenta o sol, respiro o vapor da presença. Presença pouca, acertada em um só, sem mais do que o mínimo esforço de existir. Clausura. Ruína? Só som, por horas, o mesmo ruído sem fio de segredo: só ser. Voz em si mesma. Verdade obscura, acolhida no instante, em que nada mais há. Só um.
# São Paulo, 01 de julho de 2020
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