# dezembrina

céu da cidade

plúmbea

na mais densa solidão

sol da cidade 

fuga

para o mito do trovão

nuvem

luva 

noite 

lua

nova cidade

dura

velho bordão da vila

e o vilarejo antigo 

o lugarejo

que habito há algumas décadas

miúdas 

para o anedotário das idades 

muitas

o lugarejo goteja o seu nome sobre mim

escorre sua lembrança de tédio

é um lugar por onde correm 

sorrateiros

os velhos rios 

memória e murmurejo 

as almas velhas dos índios 

do lugarejo 

# são paulo, 23 de dezembro

# cognatos

putaamor.com

O dia situa a solução

Sem insígnias

Os signos naufragam, dissolvem-se

por necessidade

de existir

Sobreviver à vertigem dos cognatos

é o que o presente designa

sem nos abrir horizontes

pelo contrário fechando

os que já conhecemos

reinventar 

a pólvora palavra viva

putaamor.com

                                                                                                      São Paulo, 22 de outubro de 2019.

# objetos de mistério

um poema limpo

de um poeta de poesias

é muito pouco

um poema olímpico, de voz larga

a poesia peito-erguido

o homem sem juros

ou inconsequente

endividado

empilhado em dúvidas

o poeta de poesias

esse não

homem de palavras

lavrador de verbo

empunhador de acasos

engenheiro do sol

um homem limpo não basta

um homem olímpico

chamariz dos cristais e das luzes

altivo e de sobreaviso

um homem apolíneo

de banquetes e pompas

ser de bem, elegante

ter dentes, o relógio

custa o preço de uma ilha

as ilhas se apagam no oceano

o relógio e as traquitanas são eternas

quando morrerem arrastarão, junto, os homens

sentimentos, rostos, cheiros

lilases, azuis, clepsidras

objetos de mistério

convidando para um mundo que não conhecemos


# São Paulo, 01 de outubro de 2019

# outubro sangra

Andar por entre as árvores me faz bem

Outubro se apresenta positivo

Quem sabe, andando assim, também avance

E o novo tempo 

alcance

quem sabe por milagre

surta efeito

nossa falta de jeito

Outubro é mais um fôlego na vida

Mais quente, menos triste o ano avança

Como a onda, o vento, a primavera

Como Maria, que nunca se cansa

Andar pelas ruas, afinando a arte de chutar

Pedrinhas

Brincar com as crianças

Ser uma mulher que dança

quem sabe por milagre

ou teimosia

tenha jeito

esse nosso defeito

de ser utopia

Quem sabe a dançarina

De pirraça

E por graça

Volte a ser criança

E a praça do povo
A praça do sol

A praça do sonho

Quem sabe

Outubre

Amanhã

# São Paulo, 30 de setembro de 2019.

# paisagens

Termina o dia e não me encontro

Estou na rua ou em algum uber

Sendo arrastado para a vida

A vida aparece nos prédios, nas calçadas

Nos vestidos coloridos se estampa

Perfumes de tecidos de minha infância

A vida habita o sol e a rua e as engrenagens da urbe

Mas precisarei encontrar-me intacto

Para correr livremente o asfalto

E articular-me novamente à vida

Quando isso acontecer, vejamos, será tarde

Esta vela estará apagada

Este copo vazio

E a vida 

nua

As contas então estarão ajustadas, zero a zero

Você apagará a luz

Eu dormirei

E ninguém nos irá iludir.

# São Paulo, 24 de setembro de 2019.

https://olheosmuros.com.br/post/154465936287/repost-llinasantos-rio-de-janeiro-rj

# das coisas contínuas

Na maioria esmagadora 
das vezes 
em que reclamo

de opressão
ofensa 
humilhação

Respondem-me:
por que permite? 
por que deixa?

por que não oprime
humilha 
e ofende

na mesma moeda?



# São Paulo, 13 de setembro de 2019

# ideia à toa

Os otimistas vivem mais?
Isso é um bom negócio:
Eles fiquem com a vida,
Eu fico com o ócio.


# São Paulo, 11 de setembro de 2019

# a arma quente

Quando éramos jovens

E a gaita boliviana, o vento de Dylan

Nos cabelos

E o azul nas ideias

Antigas

Quando éramos o que seríamos

Se pudéssemos ter sido

Quando éramos jovens

E cada geração beija a cega vaidade de dizer-se jovem

Até a velhice dizer, com Stones, tudo de novo

A arma quente do novo mundo

O riso fresco, o som da gaita

O baião, a malícia

Quando éramos jovens e tudo era espera para ser

O que somos

Hoje

# segunda-feira

Falam em constelação de afetos

Teias de sentidos

Falam em geografia dos desejos

Arquitetura da imaginação

Hagiografia dos gatos

Cartografia do som


Cavocam a língua

Atrás de palavras

Porque lhes falta o mundo.

#São Paulo, 09 de setembro de 2019

# sete de setembro

Marc Ferrez, 1882

um filósofo dizia
que a filosofia
é o furo no guarda-chuva da civilização

eu era moço quando li
mas imediatamente inquiri

que guarda-chuva
qual civilização
furar o quê

nesta minha terra
toda construção é ruína
toda estrutura é buraco
presença é falta

toda esperança é espera e toda alegria é um adeus

entre outras mil
a terra que me pariu
é a pátria amarga brasil


# São Paulo, 07 de setembro de 2019

# narcose

                                                    "Seremos sós entre esqueletos de petróleo e giz "
(Evandro Camperon)


onde

seus olhos

mãos, boca

posso vê-los

derretidos

na paisagem 

sem beleza

somos sem-olhos e também sem-narizes

e o paladar se foi antes da paisagem

mas fechar os olhos nunca

um ver-chumbo, um ver-pólvora

um ver-sangue seco

não sinto o paladar desde aquele

aluvião 

desde então pesadelo

narcose

não é só abrir os olhos

imbecil 

aplacar a fome

isso faz tempo que não

é sempre um roer de ossos

pedra pau 

come-se e descobre-se a morte 

mesmo assim todos se atiram à comida

a fome se impõe 

somos tíbios

temos fome

é difícil afirmar 

já fomos melhores

dizem

ou era apenas um ter-narizes

ter-olhos ter-bocas

só falamos

nem isso

comer e beber

quase animalizados

nem isso

quase robôs

nem isso

chusmas de dúvidas

ecos de esquecimentos

palavra envenenada

olhos manchados

nos pensavam deuses

nos sabemos monstros

cala essa boca

imbecil


# São Paulo, 1º de setembro de 2019

(Fuente: weheartit.com, vía cocaine-kay)

# agosto

Foto: Ueslei Marcelino/Reuters

agosto se arrasta e não me mata

alcanço o fim do mês e ainda estou vivo

sangue correndo

tomo sol e café

beijo as crianças

jornal, futebol, felinos, frutas

o amor

a cidade agradece o fim do mês

que não foi muito pior do que os outros

durou

pelas calçadas pendurado no tempo
a espera em farrapos

- Acabou

o jornaleiro suspira com a eliminação de mais um mês 

na folhinha

um mês a menos

um termo do tempo consumido

para fechamentos, quitações, desastres

acúmulos, enterros

mas agosto termina e a cidade não pasma

espera, apanha nas pernas dos pretos

no ônibus cheio, no trânsito, na carestia

no riso do facínora

no incêndio da floresta

a espera em fuligem na cidade noturna
"São quinze horas em São Paulo", 
segunda-feira, dia 19

agosto consumido

quinhentos dias de prisão de Luís Inácio da Silva

“O preso político mais importante do mundo”

registrou Noam Chomsky

“Relógio da morte para a Amazônia está correndo”

registrou The Economist

sem crônica de aniversariante

me despeço

sem ressentimento

desse mês 

# São Paulo, 31 de agosto de 2019

Foto: Ueslei Marcelino/Reuters

# diário

este tempo de medo
este tempo seco
este tempo roído
na faina
este tempo de mágoa
fuligem

cada vez exigindo menos da vida

# São Paulo, 23 de agosto de 2019.

# porque a vida é um punhal

eu escrevo como quem arrasta o dia até a morte
como quem leva a agonia pelos cabelos 
para o sumidouro

como quem ouve tubulações fios arrepiados (o amor,
a cidade assanhada debaixo da saia) 
eco contido no túnel
grito chuvisco pardais púbis

cada pessoa se oblíqua no abismo mais sutil
cada pensamento é uma nova ida ao poço do ressentimento
tomar cafezinho, pentear-se, ver o sol, quando há

eu escrevo como com quem arrasta a cidade nas costas
seus relinchares, seus ares
eu resfolego a cidade na escrita pelas pontas dos dedos
e aqui - mais no Centro - me sinto, me sento como Mário de Andrade escrevendo

eu escrevo como quem sempre escreve, sobre escritores, 
Piva, Kolyniak, Del Candeias
sobre uma cidade vertiginosa
dentro dela
exatamente no seu centro

eu escrevo como qualquer pessoa que precisa sentar e dizer algumas coisas
como uma pessoa que precisa acender um cigarro 
ou atravessar um rio
sabe-se lá 
tudo é oco
(quando escrevo)

e eu escrevo principalmente para não deixar de escrever 
e, mais ainda, para não deixar de ler
a única tarefa digna
e há quem odeie a realidade virtual
e quem a endeuse
e continuamos - apesar do purismo
ou principalmente 
por culpa dele - 
a escrever  

eu escrevo para não terminar de escrever, para não deixar que morra esta noite, este resto de voz 
rouca 
que canta  

eu escrevo porque a vida é um punhal

  # São Paulo, 19 de agosto de 2019

# como quem atravessa a manhã

Que pobreza nós dois, que tristeza!

Alquebrados, moídos, atravessados de problemas

Que dureza 

Já nos fecharam o horizonte?

Os fatos se precipitarão e as notícias gritarão

Implacáveis

Nós dois, que dureza

Em que rua da cidade tomaremos sol?

Porque nos restam cidades de sol

Porque nos resta ainda amar

Que pobreza, que tristeza

Ainda nos resta um mundo inteiro a conhecer

Em cada um de nós

O que na tarde cinza reverbera

como indisfarçável vazio

Porque existe o vazio

Porque ele é indisfarçável

Apalpá-lo é impossível, senti-lo

Como quem atravessa uma nuvem

Como quem descobre o sol

Como quem atravessa a manhã

Que o calor dos dias nos aninhe em seu ventre

E nos soprem segredos os ventos

Amanhã

mañana

este é o tempo do amor.

www.eccovediamo.com

                  
# São Paulo, 02 de agosto de 2019

# noche

No meio da cidade fria

No centro da vila

Perto do Pateo do Collegio

Não muito longe do marco zero

Devoro em você

Esta noche

# objetos de memória

a memória verrumante 
e seus pequenos instrumentos 
se dividem nas gavetas
pelas casas onde estive
ainda que por pouco tempo

e nas quais adoeci
me renovei
renasci

cada objeto é uma noite insone
com sua presença insistente
ainda que um dia, entre os entulhos,
fuja
ou se disperse na enxurrada

cada volta do parafuso 
é uma ginga da memória
e sua malícia perfunctória

cada sacarrolha, alicate
garfo, colher
cada cabo de faca contém
essa ausência.

# Bragança Paulista, 15 de julho de 2019.

# forma viva

              Adam Riches

                                            a Evandro Camperon

é madrugada e escrevo

sem certeza

de que amanhecerá 

o dia

ainda que frio

a incerteza é minha

unha mínima do indivíduo 

- problema meu - 
amanhã

não é uma abstração

apesar de mim 
mesmo

a madrugada cai e escrevo 

sem certeza

de que haverá

encontro íntimo 

com a palavra 

escrita
essa peleja é lenta
é solitária a tudo o que a orbita

gritando as ordens do dia

é enjoada, é manhosa

a contenda 

a madrugada cai e esqueço

a dúvida dilui-se 
e se objetiva

em alguma forma 

[ainda que tardia]

viva

# São Paulo, 08 de julho de 2019.

# noite alta

Musings - Robert E. Marx

É noite alta e só me resta

Vencer a escada e entrar no sono

É noite alta e só me sobra

O sono solto sem ter chama

Guerras, chacinas, penitências

Amanhã voltarão

Dissolvidas

Na espuma das horas

Que envolve a todos

Na voragem.

# São Paulo, 01 de julho de 2019